Puertas cerradas a mi paso.

Puertas cerradas a mi paso.

 

Hay silencios que duelen,

Hay silencios que forma el viento

Otros los marca el ritmo del corazón

 

 Puertas que se cierran, un portazo tras otro.

 

Sonido ocre en la esquina de la memoria.

Son silencios escondidos tras muros de gasa.

El lápiz no rasga el papel y no deja huellas.

 

Las puertas son un camino a ninguna parte.

Una negación. El pasillo es largo, inmenso,

Lleno de telarañas y olvidos, de butacones

Rojos como el pasado, rotos,

Con las muñecas de infancia sucia.

Sucios como los pensamientos de los diecisiete.

 

Otra más. Delante. ¿Cuál es el camino?

Todo cerrado. No hay ruidos, ni vida, ni movimiento.

Macetas sin plantas agonizan en rincones olvidados.

Pisas baldosas desvaídas  de otro tiempo.

Un cuadro caído, una ninfa, un sátiro.

Un atrás, un delante. Iguales, simétricos.

El pasillo recuerda la salida de una boda

Pero hay silencios

Todo es silencio

Oprime el silencio

Pesa el silencio

Como una losa mortuoria.

 

Todo cerrado, la luz se niega, sombras.

Una escalera escondida en el rabillo del ojo derecho.

Paso a paso sobre tumbas de polvo enamorado.

Arrastras  horas y días como caminos a deshora.

Avanzas como zombis de ojos fijos y manos desnudas.

 

El pasillo es una cuesta pesada y grave,

Parece interminable como en una pesadilla grotesca,

Tus brazos bracean en un mar de dudas razonables,

Tu boca aspira un oxigeno que le cuesta

Frio y exiguo…

 

La escalera es una decisión

Subir, volver, cambiar, huir, un atrás abajo y un delante arriba

Parecen teclas de un piano intruso y feroz,

Son dientes de fiera que se comen la saliva y esperanza

Subir… ¿subimos?...todo tira de nosotros

 Nos hacemos pesados y onerosos

Subir, como si volásemos a plomo, a sedal, a balanza partida

 

Estamos pesados, más aun, y pesan y dolor y llanto

Rio de lágrimas que fluye…

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